Ариолла Милодан. Стихи. Страница 5. ИНЬ ЯН

24.06.2009 | Темы: , | Раздел: статьи

ИНЬ – ЯН

Я принесу в твой дом любовь,

Которая отнюдь не мёд.

Как лодку прочь от берегов,

Без вёсел, в полночь… Кто поймёт,

Как пьёт безмолвный, сладкий страх

Мир, притаившийся вокруг?

Ввернётся в омут лодка… Ах! –

Над головой сомкнётся круг…

…А на обратной стороне,

В сияньи солнечного дня

Ты, потерявшийся во сне,

В своей душе найдёшь меня.

БОГЕМА

Он не любил её… Метался дождь…

Она была поэтом и стихами,

Едва рождённой музыкой и музой,

Рождающей то ненависть, то дрожь.

Он не любил её. Ни превосходство,

Ни благородство этого не знало.

Пожалуй, мудрость в глубине души

Его от бездны чёртовой спасала.

Он не любил её… И он был прав:

Пустой мираж мирского воплощенья,

Она пришла терзать земные сны

И от земного отрывать вращенья.

А он хотел семейной простоты,

По вечерам обычного покоя,

И понимал, что все его мечты

Она сметёт бестрепетной рукою.

Ведь для неё он только тем и был,

Что болью, рифмой, песней, вдохновеньем,

Душою снов и тем, кто не любил,

Её любви боясь прикосновенья.

***

Ни словами, ни стихами, ни музыкой

Мои чувства, моё сердце не выразить.

Лишь гляжу с тоскою в окна осенние:

Эта осень, этот дождь – это Он.

Я не знаю, отчего так случается…

Мне ведь с ним и разговаривать не о чем…

Только рядом и молчу я с ним радостно:

Эта тишь и гул дождя – это Он.

Если солнце между тучами явится,

Бросит луч, почти бессильный и ласковый

На природу, от дождей потемневшую –

Этот лучик на земле – это Он.

Так бывает: осень ранняя южная

Вдруг дождей тоску смешает нечаянно

С бликом лета, улыбнётся, и знаю я:

Эта радость, эта грусть – это Он.

ТРИНАДЦАТИ ГОДАМ НАЗАД

Он поступал, как мастер импровиза,

И как цветным мелком, моей душою

Чертил то неуверенность, то вызов.

И полагал, я большего не стою.

А мне тогда и это было благо,

Хоть страж бессонниц пил мои стенанья,

Когда в признаньях корчилась бумага,

Но были немы знаки препинанья.

И наших встреч расколотые фразы

Несли надежду и опустошенье,

Когда собой увенчивали фразы,

Но были немы знаки вопрошенья.

Порой казалось, всё уже разбито.

Порой мечталось, будет всё иначе.

А он смотрел то нежно, то сердито,

И мне никак не облегчал задачи.

Хотя бы что-то прояснить пытаясь,

Я вдруг встречала странные подстрочья,

Когда слова немели, задыхаясь,

И говорили только многоточья.

Но всё прошло, как дуновенье бриза,

Лишь сожаленья лёгкого не скрою:

Он поступал, как мастер импровиза,

А я жила. Жила его игрою.

***

Облетели

Иллюзорные картинки,

Нарисованные Летом

С позволения Весны.

Мы глядели,

Как смешинки и грустинки,

Наполняясь тихим светом,

Становились не видны

За дождями,

За увядшими цветами,

За пожухлою листвою,

За осенней суетой…

И горстями

Собирали их тогда мы,

Очарованные двое

Среди улицы пустой.

И собрали,

И так бережно хранили,

И так долго вспоминали

Отгоревший фейерверк.

Мы играли,

Но наверное любили,

И наверное желали,

Чтобы отблеск не померк…

***

Почти неровный пульс часов…

Дурными кажутся известия…

Стоп! Мир, слетевший с тормозов,

Ещё не повод для бесчестия!

Бетон, размерявший меня

На «я» и «мир», солгал немыслимо,

И эта партия моя.

Хотя играть её бессмысленно…

Стою под грохотом недель

И выверяю одиночество,

Как яхта, севшая на мель,

Как свиньям данное пророчество…

Мне здесь известно всё и вся…

И руки – вниз, и плечи горбятся.

Мольбы пустые вознося,

В слезах и хохоте заходится

Толпы безликая стена

С душою под ноги постеленной…

…И крик звенит, как тишина,

В которой падает расстрелянный.

Тот единственный, который мог понять меня, две тысячи лет назад был убит.

Плотная, чёрная завеса.

А потом появился ты.

Нет, между вами ничего общего! Только одно, пожалуй: ты понял меня. Во всяком случае, так мне показалось…

А он… Он вообще всех и всё понимал. (Ты тоже пытаешься.)

А ещё он верил…(Не знаю, как ты…)

Кадры мелькают один за одним.

Хоть бы капельку его веры! Но я сомневаюсь. И это убивает меня. По капельке.

Впрочем, верю. В тебя, как и в него, не могу не верить. (Ещё одно общее между вами.)

А ещё он любил. В этом между нами всеми ничего общего! Он любил… А мы… Впрочем, пользуемся одним словом… И – каждый о своём…

Долгая, чёрная тишина.

Две тысячи лет мир ждёт его возвращения. А я жду твоего. И намного меньше времени. Но моё ожидание больше и отчаянней всего мира.

Потому, что мир без него две тысячи лет мог. А я уже не могу. Хотя не прошло и недели.

Искры на чёрном фоне.

Спасённым всё равно нужен их спаситель, даже когда они уже спасены… Забавно, да?

Я все время себя спрашиваю, любовь ли это?

И если уж о любви.

Лента повторяющихся кадров.

Каждая последующая копия бледнее предыдущей. За две тысячи лет передачи из уст в уста - неужели его любовь стала бесцветной?..

Мир почти забыл о своём ожидании…

Тогда почему мне кажется, что для меня не было этих двух тысяч?

Я всё равно жду. Его? Тебя?

Какая разница? Между вами такая пропасть, что нет разницы между вами

***

Поражает скорость наполнения музыкальных сайтов, где можно скачать музыку практически любых направлений и жанров, например, скомпилированную специально для праздника, или для вечеринки.

Вы читали: "Ариолла Милодан. Стихи. Страница 5. ИНЬ ЯН"


Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *